Cronica

Comienza la manifestación, pintamos nuestras pancartas, y nos declaramos no violentos y en contra de la guerra. Empezamos a caminar, en un aire de festividad y extrañeza, parece que la cosa pinta bien, un día soleado... sin altercados.... La marcha sigue, y se va aglutinando mas y mas policía. Nos doblan en numero, peor da igual, no somos violentos. Llegamos a la mitad de la manifestación, el ambiente se torna crispado, llegan los primeras furgones blindados, relucientes, con las mallas de acero subidas, peor no nos importa, no somos violentos. La marcha para, nadie sabe lo que ocurre, se oyen gritos, el pánico empieza a cundir entre los manifestantes. Resuenan botas , los furgones se oyen abrirse y cerrarse. La policía a formado ya a empezado a cargar, sin previo aviso ni justificacion, suenan los primeros disparos de gas, y las nubes de humo toxico se abren paso. La linea policial llega a nosotros, nos golpean, nos pisotean, nos maltratan y nos dislocan articulaciones sin ningún impedimento. Pero ante todo, somos peligrosos, somos escoria, no valemos para nada.

¿Quien es el violento aquí?